Lunes de luces planas

Se perdió la vanidad bajo la escarcha
en Lunes de luces planas de invierno.

Los pájaros de cunclillas caminan
con sus tiesas alas de calvicie senil.

Nace prematuro el vuelo del hombre
en una caída ascendente sin plumas.

Agita palabras que no son las suyas
suspendido en un nudo de aire.

Ladrón de letras y papeles vacíos
es del tiempo un viajero perdido.

Ofende al camino pues no deja huellas
de su rápida vida nadie se entera.

Baja desde el nido al subsuelo.
Del ombligo del mundo al desecho.

De los sueños a un sucio féretro.
De dos frases sueltas a un verso.

En una prisión sin llave ni guardia
se quedará cumpliendo lo dicho.

Sin más espacio entre paredes
su cuerpo encontrarán vacío.