el aire siempre es malo
a excepcion del verano
no hay ni un alma en stgo
todos se han escapado
a tiempo para no morir
donde llegarán de viejos
pasas con oidos ciegos
paladares de ojos mudos
mentones belludos de polvo
quijadas roidas, gastadas.
las armas más recurrentes
de los asesinos de poetas
son la corta pluma y la corbata
pues con cortar entre costillas
se corta tanto la tinta
como la pluma y la vida
la corbata es el perchero predilecto
para los suicidas morbosos
que visten armani moroso.
la corbata del mandatario
la cinta floja presidencial
un abismo bajo la cuerda
solo unos milimetros bastan
para no volver a caer
en las mismas repeticiones
de cuantos hombres y mujeres
han dejado adular el color
que resalta sobre la camisa
el traje negro las piernas blancas
los sueños negros, la vida es plana
la muerte es débil, fácil de tentar
mas fuerte es la carne
que se consuela al despertar
distante desde lo cercano
rodeado de cultos nuevos
con insigneas viejas en el pecho
colgando el parche del papá
en donde inventamos el hoyo
el orificio del cigarrillo
las palmas secas del olvidadizo
del amigo de alto grado
casi siempre sobre cuarenta
amistades de derroché
no venero al camaleon
del ruiseñor del vecino
del caballo podrido
lleno de sal al sol
no manifiesto síntomas
que no son recurrentes
en las monedas de cartón
los billetes postizos
el baul del abuelo
lleno de cuadros viajeros
del sueño, del miedo, del tiempo
son variadas melodias descordinadas
que se cuelan por las costras
y las buenas demoras
el viejo pote del mate
el instrumento indigena
nuestra mente escarbada
llena de hoyos y de cerros
de escombros y desechos
que revelan los cimientos
tras tapar el sobremar
la muerte inconsistente
en mi mano y en la tuya
en mi bolsillo mi tumba
en tu bolsillo mi tumba
en tu repisa mi tumba
en mi repisa no hay nada.